… e mi ritrovai a scrivere, incapace ormai di vivere, in un sottotetto sporco senza caldo né fuliggine. La muffa in questi angoli vede la solitudine di chi ha lasciato il proprio volto insieme a ogni abitudine. Logori questi abiti, tanto quanto sono stati candidi quegli animi. La vita è un domino e non contano le tessere piazzate, ma quanto in fretta cadono se urtate. Mi avevan detto non sarà tutta salita e poi... mantieni aperta almeno qualche via d'uscita ed io... pensavo che fossero chiacchiere d'invidia di chi ha tentato la mia stessa strada senza far fatica. Chi vive all'apice resterà al margine, chi vuole vincere mangerà lacrime, e il sale in bocca sarà quel ricordo sopra il volto ispido d'un ruvido ubriaco amato solo dall'inchiostro posato su queste pagine.

L’ascesa e la caduta, tutti a bocca aperta, una vita dissoluta ed oggi parlan per vendetta. Voglion confessioni ed io gli do le confessioni: le confessioni di un artista di merda.

Volevo fare lo scrittore, oggi sono un ubriacone. Volevo solo far l’amore con le parole. Per me era così semplice afferrare delle nuvole, mischiarle con la polvere, per comporne un’ode. All’inizio non credevo al mio talento naturale. Talento? Ma dai è naturale. Naturale mi son fatto corteggiare: ogni complimento riempie il cuore quando non ci si sa amare. Il successo decretato dalla stampa popolare, senza le obiezioni della critica ufficiale, scalando le classifiche, brindando con le ostriche, le classiche foto ricordo… e fatti immortalare. Ma quando ho perso l’anima non so, e per quanto io mi sforzi non credo ricorderò. Oggi ho solo un taccuino e non ho i soldi per comprare la legna di quel camino.

L’ascesa e la caduta, tutti a bocca aperta, una vita dissoluta ed oggi parlan per vendetta. Voglion confessioni ed io gli do le confessioni: le confessioni di un artista di merda.

Il tempo non rimargina, il tempo si dimentica, sedimenta le tue frustrazioni e le alimenta. Ma il vento che mi ha spinto per quegli anni trasformatosi in tormenta ed io, sognante, assaporavo brezze nel durante, immaginatomi viandante, anima errante, attendevo sempre l'alba a bocca aperta, incurante delle conseguenze delle mie assenze, le pretese, le richieste, impertinenze. Il mondo ai piedi, in piedi sopra il mondo, le vette, la vertigine, le ebrezze, le carezze di una notte ed ogni notte altre carezze, alla lunga tutte identiche anche se tutte diverse. E le bottiglie rotte contro il muro. E le mie nocche rotte su quel cranio così duro. Amore di una notte ora perdonami se puoi, ché nemmeno gli avvoltoi sulla mia testa ora mi portano al sicuro.

L’ascesa e la caduta, tutti a bocca aperta, una vita dissoluta ed oggi parlan per vendetta. Voglion confessioni ed io gli do le confessioni: le confessioni di un artista di merda.